Les pans se redressent sur ce mur jauni par le temps et la misère. Ils se pèlent telle de la chair. Pourrissent sur ce bois noir sous leur peau. Un peu comme moi. Si j’arrache ma peau blanc Os, je risque d’apercevoir mon esprit en lambeaux, calciné et perdu dans le néant. Ce mur, ce pauvre mur dépérit sans que personne n’écoute ses gémissements et ses peines. Un peu comme moi. Mais, moi et le mur, nous voulons que personne ne nous entende. Nous sommes masochistes, le dépérissement nous tient en vie. Des bulles de lumières flottent au plafond, des gémissements étouffés bondissent sur les murs, sur mon corps pour finalement se répondre entre eux. Oh, lekarstvo squat, ce très cher endroit. Cette odeur de sueur, d’espoir volée et ce petit soupçon d’étincelle imprègnent les lieux. Nous sommes là, les paumés, les marginaux, les rejets de la société. Tous collés à notre coin de mur entrain de se shooter de notre Ox, de planer, voler au-delà des constellations puis la chute. S’écraser à nouveau en miettes. Ressentir nos déchirures, notre mort lente et constante dans la peau. Être que de la bouse de dragon et rester qu’une profonde merde souillée.

Dépendance et joie. Obligation et chérissement. Chérir chaque petit moment où je vole à nouveau. Où je peux sentir Hiroshi rire en moi, se mouvoir comme autrefois. Le voir pointer une constellation et raconter comment elle a été créée, me faire des grimaces avant de noircir. Avant d’ouvrir grand la bouche pour cracher des pétales de roses.

Je laisse glisser mon walkman de la poche de mon kangourou noir. Question de m’effacer encore plus. J’insère un écouteur dans mon oreille, j’appuie sur play. Je m’en balance des poils du balai de ce que les sorciers peuvent penser de la technologie mordue. J’ai grandi avec et ils manquent beaucoup de choses. Detroit Blues Band - Tears From My Eyes caresse mes oreilles, mes sens. Je sors mon Ox de mon autre poche, observe le liquide rouge. Le fixe jusqu’à ce que cette tâche se brouille, s’entremêle au décor. Je revis ce moment d’innocence. Cet instant où j’ai pris peu à peu la place d’Hiroshi. Où  il a  cessé d’exister. Les magnifiques roses rouges traversant ses lèvres. Un râle mourant soufflant entre elles. «Pitié… Pitié...» Solo de guitare, batterie en sourdine. ♫ I don't know 'bout you, honey
But it sure is killin' me~♪Les yeux coincés à analyser le ciel. Larmes s’échappant des coins pour inonder les joues. ♫ I remember, baby We were sayin' this can't go on ♪

Ma tête mollie, guimauve grillée. Mon corps se balance doucement aux valses musicales. Je sursaute en apercevant une femme juste à côté de mon spot de mur. Je la contemple les yeux vides. Lève mon Ox vers elle.

-Kampaï!

Je tourne la tête de l’autre sens en repliant mes genoux vers mon corps. N’aime pas qu’on pénètre ma bulle. Je contemple à nouveau ma fiole. Rituel masochiste, mais si important. La guitare se lamente, pleure dans mon oreille aux côtés de petits coups de cymbales. Le piano s’élève, berce mon corps aussi vieillot que les murs. Je me balance de droite à gauche, déposséder de moi-même. Hiroshi crache de la bave rouge de ses lèvres, la tête révulsée. Ma main tenant l’Ox glisse vers mon autre bras. Je ferme à demi les yeux. Ma tête glisse à nouveau vers cette femme dans mon espace… Je lui tends l’autre écouteur. Balance ma tête vers l’arrière, contemple le plafond.

-Tente ça, ça augmente le trip, garantie… Me touche pas par contre.

Presque prêt à me shooter. Mon mental s’y prépare. Je laisse la même chanson en boucle. Ma préférée. Me plonger dans un état second, de pure merde pour ressentir encore mieux l’excitation de l’Ox dans mes veines. Mon astuce de paumé. Mes pieds tapent doucement la poussière sur le sol, mes mains tremblent de manque et de hâte, ils me supplient de me shooter, là, directement. Non, non, pas encore le bon moment. ♫And I could fill a well, girl. With the tears from my eyes. ♪ Hiroshi nu au sol, le sang entre ses cuisses, le regard vague.Une croix invisible se dessine dans l’iris. ♫Baby, baby.How you feel about this being free? ♪
Ma tête reste révulsée vers l’arrière, j’entrouvre les lèvres pour ressentir ces derniers instants… Nous sommes prêts moi et les murs à se shooter, à voler….

-On le fait à trois.

Me parlais-je seul? M’entend-elle? Les sons s’échouent-ils sur mes lèvres ? Je marmonne le rythme, incarne un son pour la guitare en détresse. Les accords en lyrisme.

♫ I don't know 'bout you, honey But it sure is killin' me~♪ La guitare se lamente dans mon oreille. Ma tête bascule à l’arrière. Les yeux à moitié clos, Hiroshi râle une dernière fois. L’étrange femme insère l’autre écouteur dans son oreille. Elle semble aussi délabrée que les murs, que moi. Une trace de folie, de détresse me paraît dans son regard. Une hallucination d’avant drogue? Je n’en sais rien, et je m’en balance les poils du balais. Nous sommes tous des pans de murs jaunis, écaillés par le temps. Relevés à force d’être creuser par les doigts des autres. Les marques du passé, d’un passé hostile qu’on tente d’effacer ou de s’approprier ou même de comprendre, creusent nos traits. Les miennes sont peinturées à jamais de mon ombre arraché. Je ne peux plus m’amuser à esquisser des formes étranges sous une lampe. Mes mains tremblent, chavirent juste à pensée à l’injection de cette drogue dans mes petites veines rigides. Elle commence le décompte au solo des plaintes de la guitare. «Trois...» Le bout de la fiole où sortira l’aiguille reste collée contre l’intérieur de mon coude. ♫ I remember, baby We were sayin' this can't go on ♪ Mes pieds soulèvent la poussière à chaque petits coups sur le sol. Ma tête roule sur le côté. «Deux...» ♫ I remember, babe Yeah, this can't go on ♪ Le piano entremêlent ses larmes à la guitare. Harmonique de la supplice. For the break soul. «Un….» Les pétales rouges s’envolent au vent tandis que les globes oculaires de Hiroshi sont obstrués par les pattes de la mouche de la mort. Aveugle dans le repos éternel et tant souhaité. L’aiguille s’enfonce dans la veine. Mes veines vibrent d’une énergie nouvelle.

Elle rit. Je ris. Mon corps me semble frais, jeune. Vivant. Chaud comme la braise du soleil levant. Je laisse glisser la fiole vide au sol. Mon rire racle ma rate, mes côtes, donne une pulsion à mon cœur noir. J’arrache l’écouteur de mon oreille. Ce son cristallin ne m’appartient pas. Il est là. À nouveau. Je roule la tête vers elle, avec le sourire de chat de Hiroshi collé sur les lèvres.

-Oh. J’aimerais bien le pur. Mais, disons que c’est trop cher.

Des tâches de couleurs dansent sur les murs. J’ai l’impression que chaque pan se recolle. Que chaque brique retrouve sa place. Je me redresse le pas mou. Mon ombre m’apparaît. Je m’amuse à bouger les bras sous la lumière vacillante. J’éclate de rire. J’extirpe ma vieille baguette magique. Celle qui ne m’écoute plus depuis que je ne suis plus le même. Je l’agite dans les airs. Des étincelles en fusent. Je fais apparaître des fleurs multicolores au sol.

-Maintenant, ça me fait rire quand je repense au nom de la potion «Goutte du mort-vivant». Tu ne veux pas de mon sang? Sauf que moi, aucune goutte de Wiggenweld  va me réveiller.

J’éclate de rire en me mordillant la lèvre inférieure. Je plaque mes mains au mur pour me retenir. Ça tourne, ça voltige. Je me sens digne des super-héros moldues. Plus que vivants même. Mes pupilles se dilatent. Brillent. Voltige et vertige.

Les murs tournent et montent. Une montagne russe de sensations. Je me plies en deux, mes tripes se tordent. Oh fuck non. Pas envie de recracher ma substance. Je tourne la tête sur le côté pour laisser échapper des filets rouges sur le coin d’un mur. Mes mains se rappent contre les pans du mur tandis que je glisse au sol. Manque de tonus, baka.

-Pourquoi tu prends de cette drogue, toi?

Je m’essuies les lèvres du revers de ma manche en roulant la tête sur le côté. Je me demande quelle bouse de dragon a été mis dans mon Ox. De la mandragore? Du sang de moldue? De l’armoise? De la drogue moldue? Je pourrais guérir tous les passants dans cet état, appliquer des soins aux pauvres paumés… Construire un jardin et y enterrer à son tour cette pourriture de troll. J’ai l’impression que même les endoloris me ferait rien dans cet état. Je ris à cette pensée en passant mes mains blanches sur le haut de mes cuisses. Que tout le monde me montre enfin le respect et s’abaisse.

- ♫ I wanna tell you a story
Ain't got no characters in it but me
I wanna sing you a sad song
Most of it I don't expect you to believe
It starts off just the Whiskey and Wine
Miles of travel and some real good times
But it ends in a dark corridor
Where there ain't no windows
And there ain't no doors ♪

Je chante en claquant des doigts pour donner le rythme du blues. Le blues brûle dans mes veines, me donne la force. The devil makes three-Graveyard représente bien mon voyage en Bulgarie. Remplie de rêves et d’illusions avant de finir dans l’océan noir. Happé par un sorcier au doxy au plafond… Bulgarie, ma tombe éternelle. Coincé dans ce lieu vide d’humanité et de compassion.

Des arcs-en-ciel peinturent mon regard. Colorent les pans des murs, terrassent la noirceur qui m’habite.  La chaleur miroite sous ma peau morte. Elle vit, respire d’elle-même. Ma chair appartient à l’être d’antan. Où est-il Hiroshi? Où se cache-t-il? Ne me murmure plus à l’oreille et prends le contrôle. Mon estomac, un trou noir aspirant ma boule rouge éteinte prisonnière dans sa cage. Une caresse ne m’apporte rien. Les films du passé passent et repassent en boucle. Une sphère temporelle à la recherche d’un éclat. Être ici ou ailleurs. Le pourquoi n’est plus. Inodore et sans saveur.

Mon walkman au sol. J’entends en sourdine la musique. Mes doigts s’agitent. Ma gorge s’ouvre pour chanter. Dévoiler d’une certaine manière mon vaisseau d’or. La tempête qui l’a frappé. Sauf que moi, Dégoût, Haine et Névrose sont les seuls marins revenus de l’abîme du rêve.

Je me tais. Ma curiosité zèbre mon cerveau et dénoue ma langue. Pourquoi prend-elle cet ox? Au premier regard, on comprend pourquoi moi je dois en prendre. Tenir la bouée de sauvetage à deux mains. Prier pour rester un pas encore dans ce monde désert pour nous. Ce n’est plus mon navire. L’abîme du rêve, du vide. Si. Pourquoi marcher sur ce fil à double tranchant? S’obstiner à y rester?

Haine m’ordonne de retrouver mon assassin. Dégoût me chuchote de lâcher la bouée et couler. Délaisser ce monde à l’odeur de putréfaction. Oh, Névrose s’empare de mon pyjama de chair. Il rêve de  remplir le ventre du tueur de pissenlits, de lui arracher les membres un par un. Névrose gagne la bataille.  

Elle se confie. Une cracmolle… Ma mère aurait prié pour que je le sois. Maman prenait peur à chaque étincelle de magie. «Ce n’est pas normal! Je deviens folle! Je te l’ai dit que je voulais pas de ces choses-là!» J’étais devenue une chose chaque fois que je prenais la baguette. Papa m’a fait comprendre que ça devait être un lourd secret la magie. Grand-maman… Oh ma douce luciole. Elle aimait que je lui montre quelques tours. J’espère que la disparition de son cher petit fils ne l’a pas tué. Maman, Papa, ils étouffaient Hiroshi dans un cocon protecteur et aimant. Devrais-je entendre les violons? Devrais-je pleurer ce passé disparu? Un espace translucide m’habite. De la simple constatation.

-Qui peut avoir de la chance dans ce monde? C’est un tombeau. Une prison. Immolé «vivant»

J’agite mes deux doigts pour ponctuer les guillemets invisibles. Mes bras entourent mes genoux, je pose mon menton dessus et l’observe. Tel un insecte sous une loupe. Je constate la vie. Les choses que je n’ai plus. Une question en amène d’autres. Elle m’en balance une brûlante. J’enfonce ma tête entre mes bras. Je sais que je m’effacerais tel un dessin avec une gomme. Je retournerais sûrement là où j’étais.

-Je m’inquiète seulement si je souffrais encore comme la dernière fois. Sûrement pas. Cette fois, ça serait sûrement doux. Je connais le processus. Mon corps deviendrait ombre puis… Il disparaîtrait dans cet abîme. Je ne sais plus ce que c’est l’autre côté.
Je vis pour vivre. Tout simplement. Reprendre ce qu’on m’a arraché. Mais, je sais que je ne le reprendrais jamais. Ce n’est plus la même chose. Carapace vide…vous, les vivants, vous avez peur de la mort. Mais, ce n’est pas la mort que vous devez craindre. C’est l’avant. Ça te happe… Vite et violent. Tu souffres longtemps… Et puis enfin, vient le dernier souffle.

Je me tais, relève ma tête pour la contempler. Ses mains sur moi… Rien comprendre. La pénible brûlure… TA GUEULE. Ne gâche pas ton tripe. Je relâche un léger rire forcé avant de figer. Un camé au sol, bave aux coins des lèvres. Overdose. Je me redresse. Je ne ressens pas d’urgence. Ni l’envie de l’aider.  Je m’approche à petits pas. M’agenouille. Ma main attrape son menton. Et si je lui crevais un œil là? Ça le réveillerait ou il se rendrait dans l’abîme? Névrose palpite dans mes veines. Tambour dans mes tripes. Ma langue se passe sur mes lèvres. Qu’est-ce que le bien et le mal? Une ligne floue. Des spasmes agitent ses muscles. Il ne lui reste pas beaucoup de temps. Mon pouce redresse sa paupière droite. Les iris révulsés et agités. Moi, j’étais immobilisé lorsque la mort a tranché ma gorge de sa faux.   Que se passerait-il si j’appuyais sur ce petit rond frétillant? Mon pouce glisse vers la boule gélatineuse.

-Qu’est-ce que tu fous là?!

Un autre camé au loin qui aperçoit Névrose s’emparer de ma tête. Haine grogne entre mes lèvres.

-TOI, va te faire mettre un balai et bouillir dans un CHAUDRON! LAISSE-MOI EN PAIX ESPÈCE DE TROLL DES MARAIS PUANT LA BOUSE DE DRAGON!

Je fronce les sourcils. Mon pouce s’enfonce dans la texture gélatineuse. Un hurlement s’arrache. Pas de ma gorge. Celle du camé en transe… Haine ne veut pas que je relâche la pression. Du sang coule, coule le long de sa joue. Et pourtant, aucun plaisir ne me parvient. Aucun regret. Un courant vide.