Milo & Mary

Where our demons hide ►

Le regard vairon de Milo se perdait dans le vide, rendant flou l'environnement autour de lui, traduisant la perte de son esprit dans des souvenirs anciens ou datant de quelques heures auparavant. Une énième dispute avec ses parents, avec sa mère surtout, l'avait poussé à confier ses missions du jour à un collègue et son apprenti. Il n'avait pas la tête à désenvouter quoi que ce soit et Merlin savait que les humeurs jouaient un rôle important dans la réussite ou l'échec d'un sortilège. Il s'était préparer à passer la fin de journée à ressasser sa mauvaise humeur chez lui, dans la grotte qui lui servait de refuge, d'appartement loin de sa famille et de toute autre forme de vie quand Klara était venue frapper à sa porte. Si Miloslav adorait sa cousine qui était, sans doute à ce jour, sa meilleure amie, il avait hésité entre la foutre dehors à coup de pied dans les fesses ou, vision jouissive mais irréalisable sans conséquences fâcheuses pour sa personne, à l'étrangler. La jeune femme l'avait pourtant toujours compris et soutenu, mais en cette heure, le blond ne rêvait que d'une chose: la paix. Anya Atkine n'était pas une femme évidente: une ambition débordante et un fort caractère habitaient ce bout de femme qui savait ce qu'elle voulait et n'hésitait pas à tout sacrifier pour atteindre son but. Pour Milo, ce comportement restait incompréhensible: lui qui avait tant aimé sa mère avait l'impression de ne plus connaitre cette femme au chignon toujours impeccable et au regard dur. Anya était, au fil des années, devenue une inconnue, une femme dont il partageait le sang et les bribes d'une vie passée, mais certainement plus une mère. Femme brisée par la mort de sa fille, petite jumelle de Milo, puis par des fausses couches successives, elle s'était renfermée, étouffant ses sentiments pour devenir cette politicienne à la poigne de fer. Les disputes entre mère et fils étaient fréquentes et voilà bien longtemps que son père avait cessé d'intervenir dans le conflit inter-générationnelle qui opposait son épouse à son unique fils. Milo avait hérité de sa mère sur le plan du caractère: il était borné, passionné, infatigable. Pourtant, en ce jour, il se sentait épuisé. Épuisé par cette vie qu'était devenue la sienne, jouant sur deux tableau pour ce qu'il pensait juste et pour préserver le peu de famille qui lui restait encore. Pris entre ses convictions profondes et ses parents, Milo avait la sensation de se perdre. Il se rattachait à Klara comme à d'autre telles des bouées de sauvetage, comme si elles avaient le moyen de le maintenir dans le droit chemin, de l'aider à tenir chaque jour un peu plus jusqu'à, il l'espérait, l'arrivée du dénouement de cette situation inextricable dans lequel il s'était fourré. Et puis elle arriva, sa lumière, l'ange qui guidait sa voie. Petite brune qui hantait ses nuits et dont il ne parvenait à se détacher, Mary avait surgit dans sa vie, à une période de gros changement: elle l'avait aidé et il ne l'avait plus jamais quitté depuis que, grâce à elle, il ne se sentait plus harceler par le fantôme d'une Milanka partie trop tôt « Mary ! » sursurra-t-il alors qu'il ne lui avait fallut que quelque seconde pour reconnaitre l'étreinte de la sorcière dans son dos et sa voix chantante dans son oreille. La voir lui faisait oublier les soucis qu'il avait mis la journée à ruminer: comme à chaque fois, Mary était son refuge, personnalité salvatrice de son être qui l'empêchait de devenir complètement dingue et d'étriper certains rebelles partageant sa vision des sangs noirs, tant, en dehors de cette cause, ils n'avaient rien en commun. Il agissait tel un ours, un redoutable sorcier slave dont les mèches blondes retombant sur son front accentuait l'aspect sauvage de sa personne. Son regard souvent sombre surplombé de sourcils généralement froncé dissuadait souvent quelques curieux de s'approcher de trop près. Et en dehors des quelques amis qu'il avait pu se faire dans sa jeunesse, il se contentait d'accompagner "ses" demoiselles telle une ombre protectrice, leur laissant la primauté de la conversation avant de dégainer sa baguette et de confirmer son tempérament taciturne et lunatique. « Longue journée ... » soupira-t-il, comme à chaque fois que ses pas le ramenait dans la demeure familiale. S'il son esprit n'était pas si féroce, sans doute se serait-il laissé de nouveau prendre au jeu des souvenirs, au harcèlement incessant du manque, du vide laissé par Milanka depuis presque vingt ans. « Et toi ? » l'interrogea-t-il dans le but de détourner la conversation de ses préoccupation. « Encore une journée passionnante ? »