Le reflet dans le miroir renvoyait l'image d'un homme aux traits crispés. Il était fatigué. Lassé de toutes ces couleuvres que le gouvernement tentait de lui faire avaler. Ses yeux d'un bleu sombre croisèrent son propre regard. Combien d'heures avait-il passé sans dormir ? Il ne les comptait plus désormais. Pourtant, dans ses pupilles dilatées, une lueur ravageuse brillait.  Quelques mois avaient suffit à faire de lui un homme plus fort, plus féroce encore. Et à présent, dans ses yeux luisait une détermination qui n'avait d'égale que la profondeur de sa rancoeur. Une amertume qui guidait ses coups au travers de cette partie d'échec dans lequel il s'était lancé à corps perdu. Jouer pour gagner. Gagner pour réussir. Réussir pour tout changer.  Le droit à la différence. Le droit à la vérité. Le droit à rétablir l'honneur sur le nom de son amie. Voilà ce qu'était devenu le seul credo amorçant le moindre de ses actes dans cette quête désespérée pour rétablir ce qu'il lui semblait être juste. Parce que la justice elle s'est fait la malle en même temps que la liberté.  

Il s'interrogea. Les pensées embrumées par l'appel général que le gouvernement avait lancé. Depuis quelques temps, l'atmosphère s'était durcie. Ça avait commencé de manière presque imperceptible, des excuses pour le bien de tous ; pour la protection de la magie, pour la sûreté de la société, pour la sécurité de chacun. Comment maintenait-on l'illusion de la paix ? En endormant toute une population avec des paroles rassurantes. En tuant dans l'oeuf tout les doutes et en modulant les pensées du  peuple selon ses propres règles. Des règles falsifiées, et des dès pipés.   En outre, l'indépendance était devenue une corde avec laquelle le gouvernement cherchait à pendre les uns et les autres sur la potence de l'indifférence. C'était devenu insupportable pour Lucian. Si insupportable depuis que Milena n'était plus là qu'il avait fait de cette amertume une arme de destruction massive. Il n'aimait pas toutes ces lois qui portaient en elles l'étendue d'un pouvoir arbitraire et deloyal. Pourquoi personne n'était capable de voir, de comprendre ? Parce qu'il est plus facile de croire à un mensonge confortable qu'à une réalité dérangeante. C'était subtil. A peine troublé. Mais lui ne croyait déjà plus depuis longtemps à toutes ces inepties politiques.

Lorsque Lucian se résolu à mettre le nez dehors et rejoindre la place, il y avait déjà un bon nombre de personne agglutinés les uns aux autres. Ce qui allait se dire aujourd'hui serait d'une importance capitale, et ça il le redoutait bien plus que les potentiels représailles auxquelles il se serait exposé s'il n'était venu. Il devait faire attention. Être vigilant. Il y allait non pas seulement de sa vie mais aussi celle de Mihaël, et de toutes celles des sangs noirs et des revenants qu'ils tentait de protéger coûte que coûte. Parce que si on n'est pas prêt à se révolter, alors on est complice du bourreau qui nous tranche la tête. Obéir oui, mais à ses convictions. Se soumettre, d'accord, mais à ses idéaux. Pour que chacun ait la place qui lui a été accordé  dès sa naissance. Lucian se fraya un chemin parmi la foule jusqu’à trouvé un endroit un peu reculé duquel observer. Il attendit, le coeur tambourinant dans sa poitrine, le cerveau en ébullition prêt à réagir à la moindre information reçue. Il resta droit, sans bouger pendant prêt de 5 minutes avant que l'image de Mladenov apparaisse. Les poings serré dissimulés sous sa manche, la mâchoire crispée, Lucian laissa ses yeux parcourir la silhouette floue du ministre. Il les remarqua vite, les hommes venus les encerclés afin de bloquer tout les passages. Merde.C'était une alternative à laquelle il s'était attendu, bien sûr, il n'était pas certain pourtant que le gouvernement aurait l'audace de se montrer aussi peu flexible. Priver les personnes de leur droit d'aller et venir est la première erreur que puisse faire un gouvernement autoritaire. Sans un mot, Lucian observa les visages déformés par l'incompréhension des sorciers et sorcières présent, combien de temps leur faudrait-il encore avant qu'ils ne daignent déchirer le voile derrière lequel ils se trouvaient ? Vif, les sens aux aguets, Lucian se concentra ensuite sur les paroles du ministre. C'était un homme à l'éloquence inégalable et au charisme assuré. Un homme qui savait manier les mots avec beaucoup de talent. Un homme qui pouvait aisément imposer ses décisions tout en faisant croire à la population que c'est ce qu'elle souhaitait elle-même. Mais cette fois-ci, il avait frappé fort. Trop fort pour qu'une telle directive ne soit pas perçue comme intrusive dans la liberté. Et pourtant, autour de lui, personne ne semblait être réellement conscient de ce que signifiait des mots tels que « perquisitions » et « secrets ». c'est pourtant simple, à l'heure où meurt la liberté, la domination prend ses aises.

Et puis il réalisa. Avait-il fait une erreur ? Avait-il suffisamment bien dissimuler son rôle ? Il fouilla dans son esprit à la recherche d'éléments susceptible de le compromettre. Il était clair qu'il fallait qu'il trouve un moyen de retourner chez lui avant que les choses ne se gâtent sérieusement...

Regarde-les, Evgeni, eux et leurs yeux grands ouverts comme les troupeaux bêlants qu’ils ont toujours été.

Se sent-il au-dessus de la masse à cet instant, oui, très certainement. Confortablement installé au fond de la place, il regarde, il observe. Dans son esprit, résonnent les premières notes du Dies Irae du Requiem inachevé. Dieu a toujours valorisé les ingénieux. Et ingénieux, il l’est. Son regard tranquille se rive en direction de l’estrade. Il écoute à peine ce que Mladenov clame à la foule rassemblée sur la place, tous ces hommes et toutes ces femmes qui n’ont pas de poids, pas d’importance. Comme des poissons voudraient hurler dans leur cage de verre, il n’en sort que d’immenses bulles silencieuses, à peine un frémissement là où ils voudraient un torrent. Incapables de s’unir, incapables de réfléchir, ils s’observent, se jaugent, reportent ensuite leurs yeux sur l’homme et chacune de ses paroles, soigneusement choisies pour les effrayer, les rendre dociles et obéissants. Tu es un imbécile, Mladenov. Tu les punis, alors que tu devrais les cajoler. La peur ne dure qu’un temps, alors que l’amour s’entretient, se garde, se conserve. Un fin sourire se dessine sur le visage du Velikov. La musique s’élève, plus fort, les voix hurlantes des sopranos faisant écho à leur peur muette. Echo. Où est-il, d’ailleurs ?

Jour de Colère que ce jour-là, celui où l’homme commet sans doute sa première erreur. Sans bouger le moindre cil, Evgeni observe. Il analyse. Il sait qu’il ne craint absolument rien, et il ne s’en cache absolument pas. Au contraire, il s’en délecte, des regards ébahis dans sa direction, comme si sa présence était une insulte. Elle en est une, sans conteste, et c’est sans doute ce qui sublime ce tableau déjà magnifiquement détaillé.
Ils montent, ces deux pauvres diables qu’on a amené là pour servir d’exemple, figures de martyr, ces visages dont la rébellion se servira pour se donner du courage et de la force. On a toujours besoin d’un guide il pense, et ceux-là se prennent beaucoup trop pour des dieux pour accepter la présence d’un être plus puissant et plus grand qu’eux. Mais Evgeni, il connait la vérité. Il sait que c’est sa Foi qui lui a permis de sortir indemne de toutes les épreuves.  Il sait que Dieu le protège, et qu’il ne craint rien de ces démonstrations de force. Il a su faire les bonnes alliances, au bon moment. Il a appris à manier cette partie d’échecs constante, il en connait tous les secrets. Il ne cille même pas, lorsqu’un éclair vert frappe les deux silhouettes, qui s’effondrent. "Les criminels doivent être punis, et vous pouvez compter sur le Ministère pour que personne n'échappe à la Justice." Il pince les lèvres. Cet homme ne comprend pas.

Il ne comprend pas les lents rouages de la servitude, ceux où il faut connaître l’équilibre parfait entre la violence et la douceur. Juste assez de force pour intimider, impressionner, et cette dose subtile d’appréciation, les miettes d’affection que l’on feint de donner pour obtenir ce qu’on veux. Les meilleurs dirigeants sont ceux-là, songe-t-il alors que l’image s’efface, que le fantôme disparaît. Les voix lugubres des sopranos s’éteignent. La sienne s’élève enfin dans le silence ambiant du choc, du déni. Un léger sourire éclaire ses lèvres fines. “Je m’attendais à du grand spectacle, mais celui-ci était bien court.”

C’était allé si vite, Mallory n’avait eu le temps de faire ou dire quoi que ce soit. C’était allé très vite, comme un coup de couteau planté en plein ventre, sous son regard écarquillé devant la courte agonie des innocents. Toutes ces années qu’il avait passé dans les quartiers des Sang-Noirs lui avait fait oublié la réalité du monde. Il y avaient les vainqueurs, et les vaincus, et lui qui s’était si longtemps cru dans le premier camp avait fini par comprendre qu’il s’agissait de l’inverse, ni plus ni moins. Cet homme qui les dominait, tous, lui avait posé une muselière sur le visage et l’avait rendue si légère qu’il avait été incapable de la voir. C’était comme revenir brutalement à la réalité, comprendre qu’il n’y avait de salut nulle-part, que sa recherche frénétique d’un soin à ses douleurs n’avait fait qu’empirer sa situation. Chasser le rêve que Zakhar et lui avaient construit, pierre après pierre, durant ces cinq dernières années. Comprendre qu’il n’y avait pas que cela, que c’était un voile magnifique qu’il avait mis devant ses yeux pour ne pas voir le reste.

Maintenant, il la voyait, l’horreur, la servitude. Il voyait ce qu’il était condamné à devenir, simplement un pion, une source de pouvoir, supprimant de ce fait tout ce qui faisait lui un semblant d’être humain. Tout le reste, c’était illusoire, pas vrai ? Etourdi par les pensées néfastes qui étaient revenues le frapper de plein fouet, il tourna un visage hébété vers le jeune homme debout à ses côtés. Zakhar ne quittait pas l’estrade des yeux, les deux corps étendus, sans vie, près du spectre du ministre qui s’évapora. Sentant que son regard attirait le sien, il tourna la tête, laissant ses yeux en amande frôler ses prunelles charbonneuses. “Qu’est-ce qu’on va devenir ? murmura-t-il, davantage pour lui-même que pour le sibérien. Quel avenir avait-il, dans ce pays, pourrait-il le quitter un jour ou serait-il à jamais la propriété des ces hommes et de ces femmes qui avaient décidé de les parquer et de les emprisonner ? Reverrait-il sa mère, un jour, cette mère dont il n’avait plus la moindre nouvelle depuis cinq ans ? Son père ? Aurait-il un jour l’occasion de les supplier de le pardonner ? Ces espoirs s’évanouirent, quand le silence se fit dans l’immense place, qu’il ne resta plus que des bris de leurs âmes, qu’on venait de détruire. Qu’est-ce qu’on va devenir ? Le saurait-il jamais ?

Ses yeux noirs dérivèrent lentement, jusqu’à atteindre son bras couvert d’une veste de tissus. Il observa l’intérieur de ses coudes. Ce qu’il faisait, c’était ce que tout le monde attendait de lui. Et il était fatigué Mallory, d’obéir, il avait jamais vraiment su faire. Comprenant que cette docilité ne le mènerait qu’à des restrictions supplémentaires, des menaces, il releva le nez, aussi apeuré que convaincu qu’une chose, et d’une seule. Il n’y avait aucun avenir, dans le chemin qu’ils avaient emprunté. Il y avait une cause plus juste, et si pour cela, il fallait qu’il meure, alors soit ; il s’y était déjà préparé de longues années auparavant. Sa main tremblante de peur saisit doucement la main du russe qui partageait sa vie. Ensemble.